Z synem cz. I (wiersz)

idziemy przez łąkę

gdzie trawa się smuci

graniem świerszczy

już nie słyszę dźwięków

tych małych kroków

pragnących zrozumieć

bezblask moich oczu

boimy się złapać

za rękę i słowa

boimy przedstawić

zbyt wcześnie spróbować

w tle nie szepczą drzewa

o balu w chmurach

trzymają zamiast liści

brzytwy w kaburach

czy mnie jeszcze słyszysz tato

jesteś źdźbłem czy wiatru podmuchem

powszechną odpowiedzią

na skraju roku

a ja siedzę samotnie

wśród krat i potu

zgniatając myśli

na kartkach mroku