Wczora pił z nami, a dziś go chowamy;
Ani wiem, czemu tak hardzie stąpamy.
Śmierć nie zna złota i drogiej purpury,
Mknie po jednemu jako z kojca kury.
O tymże
Jan Kochanowski
Inne teksty autora

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski

Jan Kochanowski